Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

La foule se déverse hors l’espace organique… « Les escaliers et les différents niveaux sont agencés de manière irrégulière et comme arbitraire, afin que le regard du visiteur y circule naturellement. Les grandes parois sont peintes en blanc, ce qui donne par contraste une impression de chaleur au moment de pénétrer dans la salle. À l’endroit des fenêtres, des pans de murs avec des centaines de petits trous laissent passer la lumière selon un dégradé de couleurs, chaudes au Nord et froides au Sud. »

C’est à Berlin. Une dame. Une dame qui sort du concert, du Tchaïkovski, oui, très bien. Une bonne soirée, et puis cette architecture on se lasse pas. Intérieur doré de Scharoun. Un son, un son… Oui c’est excellent. Rattle, oui… Abbado aussi, et Karajan ! Ah oui ? Avant le mur déjà ? Mais à l’Ouest, bien sûr.

Ce soir le pied de la dame descend une marche, deux en fait, se tord et la dame vacille sa main cherche et tâtonne l’air sans rampe son mari n’était pas là ce soir pas de bras là pour la rattraper la jupe trop serrée et les genoux pris dans les plis. Tête la première sur le granit. Bruit sourd face au noir et sec des dents qui cassent. Sur le granit, noir, du rouge aux lèvres et des éclats de blanc, les dents, sur l’autel de la volonté vieille de l’architecte : pas de rampe !

Dans le dos, la froide volonté de l’organisme à sang chaud.

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