Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

Tard dans la nuit tiède Dallas ne vous attend pas. Vous non plus. Pourtant vous montez dans le van qui vous emmène rouler quelques miles dans l’empire de l’asphalte. L’horizon en halo crie comme une promesse de fortune. Mais vous n’irez pas. L’entrée du motel avec sa pancarte éclairée tel que vous l’avez toujours vu sur les écrans du crime vous arrête là.

Derrière le comptoir un jeune gars : Where do you come from ? France vous répondez. Deux petites étoiles bleues s’élargissent, mais quoi répondre d’autre ? Silence de néon sous la bannière du front. Mais quoi répondre d’autre ? L’Atlantique s’arrondit entre vous et ça vous semble si loin. De toute façon votre estomac vous signale l’absence de toute denrée. France near Spain ?… France, Europe ? Oui, c’est ça ! France Europe, avec Paris France, loin de Paris Texas. De toute façon, vous n’allez pas dire To loose France… qu’est-ce que ça peut lui faire, au Texan, la politique intérieure de la France… puisqu’il vous a trouvé — mais vous, vous n’êtes pas arrivé.

*