Plus tard vous avez revu l’américain, dans le quartier, dos au mur un soir, dans les phares d’une voiture.

Lundi. Et même le lundi la population hors saison s’étale sur le trottoir du Café Populaire. La voiture ralentit pour se glisser dans l’ambre nonchalante des verres de bière.

L’entrée du motel avec sa pancarte éclairée tel que vous l’avez toujours vu sur les écrans du crime vous arrête là.

À Shanghai dans la concession française, un lilong n’a pas été détruit: cafés et restaurants maintiennent l’architecture discrète dans un souvenir renouvelé des années 30.

Une new-yorkaise avec une valise à Venise, sur un pont monte, descend, tourne.

Une masse sombre et frêle. Une âme sous un pont sort vers la lumière. C’est un homme. Sa main cherche le mur oblique, la verticale le fuit, le rattrape, de biais.

À Paris, dans la nuit — le café de M’ame Paulo. Dix mètres carrés à peine éclairés, d’une odeur âcre du temps passé, du temps pissé par combien de chats.

PERDU PIGEON — Pierre: 2 ans et demi, a perdu Mimitte sa petite pigeonne grise.

En route vers la IXème section, vers les digues, celles qui n’ont pas tenu, vers le lac Pontchartrain. Des travaux bifurquent la voie, signalétiques rouges et blanches. Ralentissement. Des ouvriers, plutôt noirs.

Eh quoi? t’as quoi dans les doigts ce matin? Mais il part pas! Tu vois pas? il veut pas se décoller! il veut pas partir…