Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

Souvenez-vous, Mimitte, la petite pigeonne grise… elle s’en envolée, loin de Petit Pierre. Partie Mimitte avec son américain, vous vous souvenez, le type au catogan. Et Petit Pierre  triste sans appel. Plus tard vous avez revu l’américain, dans le quartier, dos au mur un soir, dans les phares d’une voiture.

Et plus rien.

Petit Pierre, oui, vous l’avez croisé, même lieu même heure que la dernière fois.

Mais Mimitte, envolée. Petite pigeonne grise au cœur voyageur.

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