Toute la ville, là, illuminée de tous les étages :

• l’Empire State en face
• le Chrysler à gauche
• le Renzo Piano à droite
• le pont de Brooklyn en guirlande à gauche derrière

Et je sais le Flatiron plus loin à droite, et la tour inachevée de Rem Koolhaas, cubes vus ce matin.

Il y a la lumière, mais il y a les lumières.

Il y a le vertige de la hauteur et le vertige de la multitude – toutes ces fenêtres dans la nuit.

Il y a la nuit noire et il y a la luminosité plus blanche que le jour dans Times Square.

Il y a ce cours d’eau de voiture, tout en bas, qui s’interrompt régulièrement pour en laisser couler un autre, rouge, en perpendiculaire.

Et cette très haute tour mal éclairée avec ses trois bandes noires verticales ?

Il y a que tu voudrais rester des heures là pour voir s’il y en a qui s’éteignent.

Il y a que tu es dans la voie lactée – poudre d’étoile ce soir après anonymous little worm in Big Apple ce matin. Lyrisme automatique du nouveau monde.

Celles qui scintillent à l’horizon, en jaune orangé à l’horizontale.

Celles qui clignotent rouge avec une très blanche à la verticale, pas loin.

Celle qui est fixe, rose en rectangle.

Celle haute rainurée blanche et grise de l’Empire, tout près.

La dorée de Raymond Hood au milieu du noir.

Celles en rectangles tout alignés, un peu vertes.

Les mêmes mais plus carrées.

Celles en théorie qui n’en finissent pas de scintiller.

Les multiples régulières qui varient en couleur d’étage à étage.

Les aplats noirs au milieu des carrés de lumière.