Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

Sur la colline Pierre Loti.

Sur la colline Pierloti.

Colline d’Eyüp-Pierloti.

Colline d’Eyüp.

Sur la colline d’Istanbul au nom qui se raccourcit. Sur la colline d’Eyüp aujourd’hui des petits princes un peu pâles sont entourés des leurs. Jambes flageolantes sous la cape blanche à regarder les cousines sans souci qui sautillent sur le marbre du parvis. Pas chassés et bras croisés devant les jeunes yeux sans étincelle sous le chapeau doré.

Un döner plus tard, le chapeau en moins, le petit prince approche des cousines accroupies. Pince ici, coup par là. Le voilà devenu roi ! Cris rires, fronde aux pigeons. Course au soleil au dernier rayon — là — derrière la colline au nom puissamment raccourci.

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