Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

Lundi. Et même le lundi la population hors saison s’étale sur le trottoir du Café Populaire. La voiture ralentit pour se glisser dans l’ambre nonchalante des verres de bière. Le petit homme à la grosse tête sort de nulle part et devance la voiture, l’escorte et lui fait place dans la fumée. L’œil d’acier et les gestes acérés coupent la foule. Instant de gloire au coin des lèvres savouré. Un mètre deux mètres trois mètres. Il se retourne pour regarder sa passagère.

Et le videur déboule. Éjecte le petit homme à grosse tête et le repousse dans la foule. Englouti pauvre mortel. La gloire est courte comme chacun sait.

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