Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

13h10— fin des titres : Strauss-kahn, la Grèce, l’Allemagne et l’Espagne, des indignés ici, des indignés là-bas et un fond de Syrie sur les rêves de la Tunisie.

13h15— la fringale de midi s’indigne. L’estomac creusé rampe à l’épicerie. Deux tomates, un chèvre roulé, du basilic, un pain arabe.

13h17— Et vous ne prenez pas un concombre ? Un concombre, non.

13h18— Un concombre espagnol, contre les graines de la suspicion germée, un concombre indigné de la Plaza del Sol, un concombre pour sauver l’Europe, un concombre du FMI, un peu court mais ferme, un concombre pour la révolution. Un concombre, oui.

13h31— sur la langue amer le concombre fond. Rondelle de révélation à croquer avec les yeux par dessus les toits les arbres le canal et au fond à l’horizon, les Pyrénées.

Demain je vais chez l’Iranien— pour le goût de la cerise.

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