Ici, comme tous les jeudis, un instant dans une ville, de ceux qui signifient qu’on était là, pris dans la trame des mots des autres. Ici, Urbain, trop urbain les relate et rien n’aura eu lieu, que le lieu, excepté, peut-être, une constellation…

Dans sa barge suspendu passe le canal au dessus du périphérique.

Cet homme et son chien, cette cane avec ses canetons.
L’homme est venu pêcher. Le chien a voulu chasser.

Et la cane. L’effroi des ailes contre le chien éclabousse la gueule, les dents — le duvet des canetons. Affres. L’homme appelle, l’homme rugit, la voix de son maître ne s’entend plus derrière les ondes en gerbes de l’infidèle compagnon.

L’œil des coureurs pousserait bien le maître hors du sillon contre le naturel revenu en flots. Mais la place de l’homme n’est pas à l’eau — dure loi de la nature pour cette cane urbaine.

Immuable le périphérique dessous coule à flot.

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